jueves, 10 de noviembre de 2011

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

HOLA CHICOS A CONTINUACION, COMPARTO CON USTEDES UNA POESÍA QUE ME GUSTO MUCHO. ES DE GABRIEL CELAYA Y SE LLAMA: LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUEGO. HABLA DE LOS ACTOS DE LA VIDA EN LA TIERRA...

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas.

Cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquellos qu sienten excesivos.

Con la velocidad del instinto
con el rayo del prodigio
como mágica evidencia lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado
un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido
hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto y canto y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía:Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto.No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto adentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan.Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo y en la tierra son actos.

GABRIEL CELAYA.